La fiesta fue ajena, nomás. Y el contacto con el corresponsal se mantuvo abierto, tanto ayer como hoy durante toda la joranda. Para variar terminó todo con algo de escándalo, con un ridículo Salatino convertido en la vedette de la conferencia de prensa. Los comentarios, cargados de ironía y acidez están aquí. Salvo aquellos que pasaron por las tijeras de la censura y no serán publicados por estrictas razones de seguridad personal.
Ayer, durante el dobles. Una gaita grita durante un saque de Nalbandián y es doble falta. Luego, Argentina pierde el set tras estar 5-1 en el tie break.
PP: Nos cagó la gallega puta que gritó.
YO: Y la tremenda volea que se morfó Nalbandián.
El partido entra en la zona negra y la ilusión del dobles se empieza a ir.
YO: Mirá la ensaladera ahora porque mañana marcha a Madrid
PP: Mañana hay que poner a la Flaca Veronelli
YO: Y que baje Coria de la cabina de TyC
Entra a tallar el tercer lado del triángulo, a quien llamaremos Buscemi. Mucho más radical en sus apreciaciones, por cierto.
Buscemi: Vilas llora de Alegría
YO: Es verdad, que pelado hijo de puta.
Buscemi: Vamos a Córdoba a prender fuego la casa del Rey David
YO: pasemos por lo de Calleri también.
Y suelta un rumor que hace algunos días viene dando vueltas pero que nadie se anima a decir. Ojo que no está confirmado, simplemente reproduzco un SMS.
Buscemi: Un pibe que labura con la Canosa me dijo que D****se comió a G***** G***** en Miami!
YO: Sí, escuché el rumor. Debe ser por eso que le tiró.
Buscemi: Desgarro de Arandela
YO: Planchada la escarapela de cuero.
Vuelvo a Mardel. El dobles se perdió y tambalea la estantería.
YO: Y ahora de qué nos disfrazamos?
PP: Me quiero enterrar en la Bristol
YO: Y que te lleve el Mar.
Más tarde, arrecia el rumor sobre las escenas de pugilato entre David y Agustín. Consulto al corresponsal, que efectivamente parece enterrado en las negras arenas de la Bristol.
YO: Hubo box entre Nalbi y Calleri después del partido?
PP: No sé nada. Se dice eso?
YO: Lo tiró Salata como un rumor sin confirmar.
PP: No creo. Ahora a prenderle velas al Chucho.
YO: Prendelas, pero no te las fumes.
Fin de la bitácora del sábado. Domingo al mediodía. La esperanza se llama Acasuso, pero el comienzo del partido ya demuestra un match más lleno de nervios que de tenis.
YO. La serie cuelga de un pincel para los dos. El que domine el cagazo gana.
PP: Este partido se gana a puro saque.
YO: Ese slice pedorro de Chucho me tiene harto.
PP: Es el slice del miedo
YO: No puede haber tanto miedo en esa cancha. Es insólito.
Entra a tallar Buscemi otra vez.
Buscemi: Acasuso no tiene Chucho, tiene un cagazo de la gran puta.
YO: El miedo a ganar que tienen estos dos es increíble.
Acaususo gana el segundo set y abre la esperanza. El corresponsal se ilusiona.
PP: A Chucho no lo veo tan cagado. Recuperó confianza y su bola corre linda.
YO: Sí, pero está medio cansado. El gaita no puede más.
Arranca el tercero, y pinta el desgaste físico en el argentino.
YO: Ahora sí lo veo cansado a Chucho.
PP: Eso es una gran cagada.
YO: Sí, le pesan las gambas.
Pide trainer el Chucho.
YO: Como se complicó este boludo ahora. Tiene un dolor en los abdominales.
PP: Dios! No es posible!
YO: Justo ahora, no se puede creer.
PP: Sí, esperemos que aparezca el flan en la cabeza del gallego, sino estamos al horno.
Pero el flan queda en el buffet y el gaita marcha a sellar la serie.
YO: Pinta Negro. Que pijita se viene, carajo!
PP: Los gallegos ya están festejando.
Recurrir a un arma que pueda distraer al español es fundamental.
YO: Gritá como Mogy, es ahora o nunca. O revoleá una silla. Hacé algo.
Pero no hay ayuda externa que sirva. Verdasco gana cómodo y adiós a la copa. Casi como una palmada en el hombro le digo al corresponsal...
YO: Sólo te queda el largo camino a casa…
Desencajado, devuelve la pared con un ladrillo.
PP: Ojalá muera en un choque en ruta dos. Ya no quiero vivir.
YO: No seas exagerado, boludo. ¿Volvés ahora?
PP: Sí, vuelvo ya. Vilas está chocho. Nos vemos mañana.
Fin del contacto. El sueño terminó.
Ayer, durante el dobles. Una gaita grita durante un saque de Nalbandián y es doble falta. Luego, Argentina pierde el set tras estar 5-1 en el tie break.
PP: Nos cagó la gallega puta que gritó.
YO: Y la tremenda volea que se morfó Nalbandián.
El partido entra en la zona negra y la ilusión del dobles se empieza a ir.
YO: Mirá la ensaladera ahora porque mañana marcha a Madrid
PP: Mañana hay que poner a la Flaca Veronelli
YO: Y que baje Coria de la cabina de TyC
Entra a tallar el tercer lado del triángulo, a quien llamaremos Buscemi. Mucho más radical en sus apreciaciones, por cierto.
Buscemi: Vilas llora de Alegría
YO: Es verdad, que pelado hijo de puta.
Buscemi: Vamos a Córdoba a prender fuego la casa del Rey David
YO: pasemos por lo de Calleri también.
Y suelta un rumor que hace algunos días viene dando vueltas pero que nadie se anima a decir. Ojo que no está confirmado, simplemente reproduzco un SMS.
Buscemi: Un pibe que labura con la Canosa me dijo que D****se comió a G***** G***** en Miami!
YO: Sí, escuché el rumor. Debe ser por eso que le tiró.
Buscemi: Desgarro de Arandela
YO: Planchada la escarapela de cuero.
Vuelvo a Mardel. El dobles se perdió y tambalea la estantería.
YO: Y ahora de qué nos disfrazamos?
PP: Me quiero enterrar en la Bristol
YO: Y que te lleve el Mar.
Más tarde, arrecia el rumor sobre las escenas de pugilato entre David y Agustín. Consulto al corresponsal, que efectivamente parece enterrado en las negras arenas de la Bristol.
YO: Hubo box entre Nalbi y Calleri después del partido?
PP: No sé nada. Se dice eso?
YO: Lo tiró Salata como un rumor sin confirmar.
PP: No creo. Ahora a prenderle velas al Chucho.
YO: Prendelas, pero no te las fumes.
Fin de la bitácora del sábado. Domingo al mediodía. La esperanza se llama Acasuso, pero el comienzo del partido ya demuestra un match más lleno de nervios que de tenis.
YO. La serie cuelga de un pincel para los dos. El que domine el cagazo gana.
PP: Este partido se gana a puro saque.
YO: Ese slice pedorro de Chucho me tiene harto.
PP: Es el slice del miedo
YO: No puede haber tanto miedo en esa cancha. Es insólito.
Entra a tallar Buscemi otra vez.
Buscemi: Acasuso no tiene Chucho, tiene un cagazo de la gran puta.
YO: El miedo a ganar que tienen estos dos es increíble.
Acaususo gana el segundo set y abre la esperanza. El corresponsal se ilusiona.
PP: A Chucho no lo veo tan cagado. Recuperó confianza y su bola corre linda.
YO: Sí, pero está medio cansado. El gaita no puede más.
Arranca el tercero, y pinta el desgaste físico en el argentino.
YO: Ahora sí lo veo cansado a Chucho.
PP: Eso es una gran cagada.
YO: Sí, le pesan las gambas.
Pide trainer el Chucho.
YO: Como se complicó este boludo ahora. Tiene un dolor en los abdominales.
PP: Dios! No es posible!
YO: Justo ahora, no se puede creer.
PP: Sí, esperemos que aparezca el flan en la cabeza del gallego, sino estamos al horno.
Pero el flan queda en el buffet y el gaita marcha a sellar la serie.
YO: Pinta Negro. Que pijita se viene, carajo!
PP: Los gallegos ya están festejando.
Recurrir a un arma que pueda distraer al español es fundamental.
YO: Gritá como Mogy, es ahora o nunca. O revoleá una silla. Hacé algo.
Pero no hay ayuda externa que sirva. Verdasco gana cómodo y adiós a la copa. Casi como una palmada en el hombro le digo al corresponsal...
YO: Sólo te queda el largo camino a casa…
Desencajado, devuelve la pared con un ladrillo.
PP: Ojalá muera en un choque en ruta dos. Ya no quiero vivir.
YO: No seas exagerado, boludo. ¿Volvés ahora?
PP: Sí, vuelvo ya. Vilas está chocho. Nos vemos mañana.
Fin del contacto. El sueño terminó.
